"emtortAspalavras"

Aquilo que proclama amor,
É de toda acostumada
A palavra em nunca dizer.
Digo: Pensamento.
E não disse
O que haveria de ser ?

Digo: Ventania.
E só disse
Para quem haveria de entender...
Nos símbolos,
Na intimidade
Disse: Vamos aprender de outro modo?
Perguntei.

Fruto (inho)

"Acho que o mundo,
o mundo.
Tão total na sua especificidade,
tão segmentado na sua complexibilidade.
O espaço,
tão ator e atuante, tão senhor das características.
Caracterizador, caracterizado."

 

Bruna Lopes

Monogamia

Ante ontem o paraíso era logo ali do lado
Cheio de deliciosos pecados
Cheio de coisas a se adorar

Até que mais uma vez
A realidade nos suga pra dentro dela
Bocas e dentes asquerosos
E claramente necessários
Compreendo "bem"

Por culta dela,
A confusa monogamia
(ou minha forma de pensa-la)
E um pouco de minha infalível petulância
hoje, FATALMENTE, é outro dia

Por outro lado...
De todo modo
Já seria.

Fique

Te resta a saída pelas portas dos fundos, caro andarilho
Ou lhe resta ficar


Mas afinal, correr é pra quem tem pressa de chegar
Ou medo de olhar pra traz ?
E me responda sem palpitação e pausadamente
Se for capaz


Se é isso: a pressa e o medo
Temos uma obrigação honrosa:
Não aceitar.
Pois não é de pressa e nem de medo que faremos esta dança.

O som do novo mundo é harmonizado por outra nota
E tal nota por ansiedade não se dará

O novo mundo - ou sociedade - será...
E nossas pernas velozes precisam esperar
E ficar
Pra andar
Junto.

Restará

Já foi o tempo das flores
Já se foram as poesias

Hoje sobrou a realidade...
Cada vez mais longe de ser o que meus sonhos diriam

Sobrou o que chamarão de loucura
Sobrou o fôlego por pouco - ou sorte

E a mim... E a nós... E aos de pouca fé... E aos de quase nada...
Haverá de restar o suor
E quando não mais suportar o rosto
O suor seguirá seu caminho e destino
Ao apelo da gravidade
Como martelo cairá ao chão
Como foice provocará o corte

Corpo

As folhas morreram antes de chegar ao chão. O cadáver do verde, estirado entre outras que ali caíram. Atropelo do homem servo de suas convicções. Nascer, mudar a si, mudar o redor, e cair. Seu corpo está chegando ao limite dos seus tempos, e nada mais é natural. O que quando somos seres e vivos, somos íntimos de nossa finitude, ao reparar. Viveu em mim, em um tempo recente aquela coisa amarga da paixão. Caiu ao chão sem reclamar. Os outros devaneios eram mais delinquentes, me comeram a decepção e deixaram a serenidade. E por não esperar o milagre dos tempos, assim me fiz, e farei arder por entusiasmo de ver, não a renovação de velhos dias, que nada, mas a construção de novos hábitos. Até ser de toda a quela folha marrom com destino ao chão.

"O problema da fome mundial não é, por conseguinte, um pro­blema de limitação da produção por coerção das forças naturais; é antes um problema de dis­tribuição." Josué de Castro

Vermelho

‎"Então me diz o que há de ser a distância! Pois se sonhamos com o vermelho das revoluções,que por vezes se mostram longínquas, por que não sonharmos com o vermelho dos olhos da mulher amada?"

É uma pena

Mas eu sinto uma pena terrível por ter doído só em mim, no tempo que parei pra respirar. O ar agoniza nos pulmões escandalosamente ao sair do mar. E você nunca esteve lá, e isso é uma pena. É uma pena também que você não entenda nada, nem das palavras, tão pouco das risadas. Mas a chance é igual pra todos, meu bem, e eu não sinto mais pena de nada.

Mão

Nos seixos enrugados da cratera

algo como gigantes mãos
- marrons...
escalavam o mineral.


Algo como uma leve névoa
a levitar-se ao vento
ao transportar-se em tempo.


Sujos dedos sem rosto!
persistente bicho escarnecido.


(ou nuvem, ou viagem, ou vegetação)


Quando fundo corpo em questão...
morre-se com o mundo.
e re-aflora-se noutra linguagem
ou dimensão.


Somente o próprio vazio
pode nus trazer de volta.


e o amor de ser pelo mundo
é o amor do mundo por ser.




Estou de pé na medida em que amo
alguma coisa..
flora de mim.


Que mão tem a ver comigo,
e por isso...
vem se ver comigo
o castigo
correto
em voltar
de frente.

Frederico

Liberdade, Liberdade.

Faremos a revolução, meu amor! A revolução em nossas almas cheias de cores vivas. Faremos a nossa farra, curtindo nossas curvas, nos embriagando em nossas salivas, trasbordando os sentidos... E festejando ao fim do carnaval, eu e você, nos libertaremos das falsas fantasias, e faremos do nosso mundo, então, o gozo de nossa liberdade.

Sem Alarde


A Quarenta e oito horas eu não durmo. A quarenta e oito horas eu não sinto o meu corpo que faz parte do circo na qual o otimismo mora. E a quantos dias eu não sei de mais nada? A quantos dias de breves risadas? A quantas auroras de geniais promessas de um mundo de carne, de osso e exagero? E todo aquele fluxo de novidades e seus alitos e suas noites, e calamidades... Olha pra minha cara, minha gente! Olha e vê. A minha guerra é pelo amor! Já ouviram tamanha incongruência?! Sim, eu não pedi pra fazer sentido, e nem pensei em explicação, mas acabo na sarjeta com os velhos sonhos de evolução. Por que a noite não acabou. Eu não acordei e não pude dormir, e me senti em um sonho vigilante. Só imploro por novidades e que a guerra acabe logo!

Imploro o caos! Minha nossa! Luzes aqui, por favor. Senhoras e senhores eu imploro por uma bomba mundial que salvara nossas vidas. Assim será, sem alarde. Assim é quando acaba a bruxaria das novas mercadorias que nos tornamos. Sangramos por essas quarenta e oito horas de sonhos, tudo que nos parecia realista. Manchamos os documentos e adulteramos a fachada, e no fim dessa quase madrugada, não sabemos de muito. Ouso dizer que não sabemos de nada.
- Então por que amanhece-te sonhadora, bela filha da lua?
E eu não pude responder, por que o céu ainda me parece vermelho.

Elogio a Dialética

“ Quem se atreve a dizer: jamais?
De quem depende a continuação desse domínio?
De quem depende a sua destruição?
Igualmente de nós.
Os caídos que se levantem!
Os que estão perdidos que lutem!
Quem reconhece a situação como pode calar-se?
Os vencidos de agora serão os vencedores de amanhã.
E o "hoje" nascerá do "jamais".”


Bertolt Brecht

Fatos e conversa fora.

Nenhum poeta desalmado do século passado, nem ao menos um poeta moderno romântico, pós-moderno apaixonado, contra atual, global, intelectual, analfabeto... Nenhum deles, ao menos uma vez, teria tratado com relevância aquilo que chamo de Nós. Que não somos nós, propriamente. Somos Eu e VOCÊ, do outro lado... Tão longe a ponto de estarmos de lados opostos.
Ao coração amante das paixões mais desconcertadas resta o abandono, de certo triste, por não ouvir falar dessa nossa ópera de palavras cruzadas. Esse é o meu fardo, por assim dizer. E o carrego como posso, entre os dedos, dentre os dentes, por inconseqüência.
Digo logo que não quero mais. Não mais essa coisa burra de me por longe para criar um ato romântico, só por que me convenci em algum dia da minha vida que romantismo era drama. Chega de drama! Não quero mais, não comigo, não mais! Decidi nesse instante que terei a sua face frente a minha, sem terror. Não separaremos o EU de VOCÊ, pelo menos não por uma noite. E dessa noite há de nascer como conseqüência outro dia, e nesse dia transpiraremos o que pudermos e o que quisermos de intimidade. Atropelando os poetas, os pessimistas e os nossos ancestrais.

Conto:

O Gigante Dela


Sentiu que era mesmo minúscula perto daquele gigante. Um gigante de nome nobre. Um gigante chamado paixão. Ele a implorou que abandonasse as convenções e os pudores e pedisse um beijo. Não um beijo comum, mas sim um belo beijo apaixonado. Seu noivo não o fez. Certamente não sabia nada sobre aquele gigante, que aparecera pra ela em uma noite clandestina.

Sua vida seria dividida em duas partes. Antes de conhecer o gigante nobre, ela era uma plebeia descrente, que imaginava sentir um amor romântico por seu então noivo de nome Banal. Porém, depois daquela noite, em que seus sonhos tomaram proporções descomunais, nada seria como antes. Perdoe-me! O seu amado, quase marido, não havia mudado em nada. Não perdera o habito de reclamar do transito mesmo sentado na ultima cadeira do ônibus. Também não havia esquecido de lhe elogiar pela escolha do vestido. Mas o que haveria de ser isso, perto daquele gigantesco mundo que se mostrava atrativo aos seus olhos de princesa desgraçada? Sim! Era desgraçada sua vida. Ao menos antes de conhecer o canto astuto do nobre sentimento que lhe mudara visceralmente.

Não era com seu noivo que gostaria de estar. Talvez, com ele, se o mesmo fosse um pouco diferente. Mas se fosse diferente, seria outro. Um pouco mais apaixonado talvez. Entretanto, não havia nada de errado com aquele homem. Ele parecia ser bom. Mas ela queria uma dança e ele desejaria se casar. Não havia nada errado em se casar, ter filhos, nada mais natural aquela altura. Mas alguém deveria sacudir aquela moça e explicar isso, pois não era assim que ela pensava seu futuro breve. O gigante teria sussurrado em seu ouvido naquela noite e implorado não um beijo, mas que ela fosse de uma vez por todas feliz.



Bruna Mac.

Dó

Eu vejo a face ruim das pessoas e ai me entristece o dia. Hoje eu penso, por outro lado, que isso é um romantismo barato. Perdoe-me pelas palavras, mas acho mesmo que essa poesia iludida é uma bosta prontamente disposta a feder. E no pessimismo que me abate nessa prosa que concretizo na atualidade, falta-me ilusão o tanto quanto me falta a paciência. Assusto os meus amigos, e a eles dou-me sem dó, mas irrito com toda a vermelhidão. Assim é! Entretanto,eles não irão dizer.

Um Norte

Na militância política esbarramos com muitos homens e mulheres indefinidos que se mostram satisfeitos em atuar de cima do muro. E é ai que fazem seus palanques e concebem suas falas ‘politicamente corretas’.
Só com vontade de aprender e se desenvolver como parte de um FATO SOCIAL, iremos a diante. E esse adiante, deve ser o mesmo lugar. A libertação da classe oprimida! Não neguemos isso e poderemos prosseguir juntos.

Por Que Matou?

Matou porque não bebia,
Matou porque não fumava,
Matou porque não traía,
Matou porque não jogava.


Matou porque viu a mãe,
Matou porque viu a luz,
Matou porque viu o cão,
Matou porque viu a cruz.


Matou porque era o próprio,
Matou porque era o cujo,
Matou porque era o máximo,
Matou porque era tudo.


Matou porque deu manchete,
Matou porque deu polícia,
Matou porque deu comício,
Matou porque deu notícia.


Matou porque não tinha um gosto,
Matou porque não tinha um vício,
Matou porque não tinha amante,
Matou porque não tinha ofício.


Matou porque tinha um ódio,
Matou porque tinha um medo,
Matou porque tinha um fato,
Matou porque tinha um dedo.


Matou porque impossível,
Matou porque impotente,
Matou porque inaudível,
Matou porque infelizmente....
Matou porque a dor é tanta,
Matou porque a dor é surda,
Matou porque a dor não para,
Matou porque a dor não muda.


Matou porque era claro,
Matou porque era nítido,
Matou porque era óbvio,
Matou porque tava escrito.


Matou porque era a hora,
Matou porque era o dia,
Matou porque era o tempo,
Matou porque mataria.


Matou porque não sorria,
Matou porque não sonhava,
Matou porque não mentia,
Matou porque não matava.


Matou porque era fraco,
Matou porque era pouco,
Matou porque tava frio,
E matou...... porque tava morto.
.


Osias Canuto

A poesia de um sujeito chamado Robson, integrante da banda VAGINAL MENSTRUATION. Ele me mandou,então,não poderia deixar de postar!


Nosso Amor

Quando eu penso em você,
a minha mente voa a mil;
e em mim bate um imenso desejo,
de mandar tudo pro canil;
acorretando brutalmente,
tudo o que eu sinto;
e quando bate a saudade,
em minha cabeça tudo vem;
e fico a pensar...
como o nosso amor é lindo!
e fico a pensar...

em um avião entrando num hangar,
em um ganso se afogando em alto mar;
em um tubo de pasta espremido até o fim,
em uma indiazinha segurando um aipim;
em uma cobra entrando no buraco,
em uma caçapa, duas bolas e um taco;
num psicólogo com a boca no charuto,
e no líquido do produto interno bruto;

Meu amor...
Talvez um filósofo, um cientista,
ou um intelectual;
consiga descobrir,
a fórmula do amor ideal;
mas para viver o nosso amor,
não é preciso ser o tal;
Basta ter sentimento,
e ter feito pelo menos o MOBRAL;
para saber distinguir,
sem esforço brutal;
a consoante, da vogal;
pois amor,
amar sem ser amado;
é como limpar o cu,
sem ter cagado.

QUANDO SE NECESSITOU MUDAR DE ROUPA


Debulha-te

Entulha tua mágoa profunda
Na pilha de roupas sujas,
Junto com tuas mais sinceras
Devoções pueris e tuas esperanças(futuras ou pretéritas)

Lava tudo com teu choro
E faça com teu lamento
Uma canção de lavadeira

Que da espuma de imundices,
Que se solta das tristezas,
Possa tu limpar também tuas mãos
Da pestilenta memória de muitas vezes
Ter sido largada ao léu.

Tenta não mais recordar.
Não leia esses versinhos como de apoio moral,
Clichês de arte burguesa.
Apenas te digo:
Enxuga tuas patéticas lágrimas,
Que já se tem bastante água no Tanque.



Leonardo C. de Albuquerque (UJC)